Siento, luego existo

“…No te rindas, aún estás a tiempo
De alcanzar y comenzar de nuevo,
Aceptar tus sombras,
Enterrar tus miedos,
Liberar el lastre,
Retomar el vuelo.
No te rindas que la vida es eso,
Continuar el viaje,
Perseguir tus sueños,
Destrabar el tiempo,
Correr los escombros,
Y destapar el cielo…”
(No te rindas, Mario Benedetti)

Prólogo

Siento, luego existo. Es así como inicia esta gran encrucijada; descubrir nuestros roles y valorar nuestra esencia femenina para luego valorar al otro. Un ensayo confesional escrito en primera persona e íntimamente unido a todo lo cósmico y antropomórfico y, asimismo, lleno de emoción y de una introspección a la vida que nos hace reflexionar sobre nuestra propia naturaleza como mujeres del mundo contemporáneo y de un país como Chile. Un ensayo relacionado directamente con mi propia perspectiva hacia la reconstrucción de géneros y hacia lo más intrínseco de cada ser humano; nuestros mayores miedos e inseguridades. Mi propósito es simple, demostrar la importancia del amor en la construcción de nuestras personalidades y recalcar que la imperfección es la verdadera belleza.  Asimismo, el lector podrá hacerse testigo de la  llegada de aquel personaje del ángel negro, quedando al descubierto que vencer la niebla y la oscuridad sí es posible, simplemente con la confianza hacia uno mismo.

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 Siempre me ha gustado escribir de noche, cuando la luna renace y el sol se esconde bajo un inalcanzable atardecer rojo carmesí; cuando la calle se ilumina por luciérnagas nómadas y la soledad vaga por los desconocidos callejones de la ciudad, tocando las puertas de cada casa en busca de calor y de aquella quimérica compañía. El silencio abunda y los sueños invaden nuestras mentes; somos tan endebles ante la oscuridad de la noche, somos tan humanos ante las estrellas y ante el infinito cielo. Siempre me ha gustado escribir; sentir como las palabras fluyen y crean arte, como mis sentimientos se transforman en letras y en una pasión universal, en un deseo constante de transmitir quién fui, quien soy y quién deseo ser en un futuro a veces tan lejano, y otras veces tan intimidantemente cercano. Siempre he podido alejar mis miedos a través de la escritura, abandonar mis inseguridades, luchar contra mis angustias; renunciar a la incertidumbre. Nací mujer en un mundo patriarcal, en un mundo que pareciera ser tan superficial y hedonista, pero que esconde tantos recelo y desconfianza. Nací mujer en un mundo lleno de injusticias y desigualdades, pero que esconde tanta esperanza y empatía. Crecí riendo, llorando, aprendiendo y hoy, he llegado a un punto de mi vida en que- del mismo modo en que Terencio pronunció en una Roma ancestral- humano soy, nada de lo humano me es ajeno; mi mente se ha convertido en una fuente de reflexiones y en la fuerza propulsora de una mirada analítica hacia la vida y hacia la sociedad, y la noche ha contribuido a ello, especialmente esta noche y esta luna.

Siempre me ha gustado observar y lograr entender lo que somos o lo que pretendemos ser, siempre me ha gustado mirar a la gente mientras camina, sentir lo que piensan, percibir sus emociones y escuchar lo que opinan. Siempre me ha gustado entender nuestro ayer para comprender la razón de nuestro ser contemporáneo. Nuestra historia, desde la perspectiva del género, ha sido una constante lucha contra la resignación y la sumisión y hemos de valorar a aquellos espíritus valerosos que determinaron nuestro hoy. Por eso, ante esta noche y ante estas estrellas se bosqueja en mi mente la siguiente pregunta: ¿Cómo valorar al mundo, si no soy capaz de valorar mi propia esencia femenina? [1]La vida se basa en eso; luchar contra la individualidad y la falta de humanidad, comprendernos a nosotros mismos para luego comprender al otro, pero, ante todo, saber apreciarnos como individuos imperfectos y mortales. Somos tan maravillosamente humanos, tan ilógicamente complejos, entes espirituales e irrevocablemente sensibles por naturaleza. El hombre, como Unamuno afirma, no es un animal racional, sino que un ser afectivo y sentimental y nosotros, los Daseins, nos encontramos en una constante lucha por realizarnos; en cada momento de nuestras vidas tenemos un propósito, y a él conspira la sinergia de nuestras acciones. El vivir es la gran misión humana; luchar contra la llegada del ángel de la muerte y nunca perder nuestra auténtica condición. Al querer ser otro, queremos dejar de ser lo que realmente somos; al querer ser otro, el hombre se convierte en un auténtico enajenado, víctima de una ilusión efímera y la vida se torna más dolorosa que la postrera sombra. La inseguridad nos hace esclavizarnos como locomotoras, nos convierte en monstruos que, en cuanto cae la noche, lloran irremediablemente y cuyo único consuelo es aullar. Nos convierte en extranjeros de nuestros corazones y hablamos simplemente para no callar, destruyendo nuestra esencia y desechando la alegría del simple hecho de vivir.

Nuestra única salvación es el amor; sin amor no hay convivencia ni armonía social, ya que  este sentimiento es la condición fundamental de nuestra existencia. Es el amor lo que nos convierte en seres humanos capaces de convivir dentro de una sociedad determinada. Es el remedio más importante dentro de una humanidad en donde la deshonestidad, la mentira y la desconfianza invaden las conciencias de aquellos pobres entes que viven en una edad materialista y superficial, en una edad patriarcal, en la que- como afirma Humberto Maturana- la sexualidad se ha convertido en violencia, debido a una falta de ternura. Nuestro pasado como sociedad estuvo determinado por la edad matrística, en donde existía un equilibro y coherencia en la especie, ninguno estaba situado sobre el otro, promoviendo el respeto y la dignidad de ambos géneros ¿Ubi sunt? Asimismo, nuestra utopía de futuro está representada a través de la edad neomatrística, la cual lograría acabar con la edad patriarcal, a través de la reflexión como instrumento liberador y la honestidad volvería a convertirse en la vía para lograr la biología del amor. Ésta es una batalla que debemos emprender, debemos luchar por nuestros sueños y metas; debemos luchar por el amor, por la ternura y la pasión. La mujer, vencedora constante de las limitaciones sociales, debe proclamar su fuerza de género, ya que si las mujeres aspiramos a comportarnos como hombres, habremos perdido todas nuestras ambiciones y nuestra esencia se irá perdiendo lentamente dentro de la violencia espiritual de la que seremos víctimas. Lo más importante es valorarnos como mujeres, como mujeres de gran alma; que piensan con el corazón, actúan por la emoción y vencen por el amor. [2]Luchar contra los erróneos patrones de perfección que la sociedad consumista ha impuesto y simplemente reír; reír de lo maravillosamente imperfectas que somos, porque los ojos de las mujeres están cansados de ser llanto.

Todos vivimos bajo el mismo cielo y no podemos vivir devorándonos unos a otros, porque el tiempo se escapa, Cronos nos devora minuto a minuto y la vida es muy corta para no disfrutar de nuestras virtudes y defectos.

Siempre me ha gustado escribir de noche y hoy, especialmente bajo estas estrellas, siento que al fin he sido capaz de enfrentar mi mayor miedo; mi gran pánico de hablar en público. Confieso que mucho tiempo he vivido con esta horrible sensación de temor, de vergüenza. Muchas veces he llorado en la soledad de la noche, en la tristeza del invierno. Confieso que muchas veces he deseado ser otra persona y olvidar mi verdadero yo. Pero el amor y la esperanza me han ayudado a sobrellevar este tormento de inseguridades y a lograr entender que nadie es perfecto y que es esa misma imperfección lo que nos hace bellos y únicos. Nací mujer y tartamuda, mas soy feliz, extremadamente feliz. Muchas veces odié al mundo y a mí misma, pero qué equivocada estaba, qué ciega era, qué ingrata fui; qué egoísta. Este trastorno cambió radicalmente mi perspectiva de mundo, y me hizo darme cuenta de que nuestra esencia es el mayor regalo que la vida nos pudo dar, que es algo completamente nuestro; nuestro mayor tesoro, nuestra verdadera riqueza. Nuestro ser es lo más importante y –como alguna vez Sigmund Freud señaló- nuestros complejos son la fuente de nuestra debilidad; pero con frecuencia, son también la fuente de nuestra fuerza.

Siempre me ha gustado escribir de noche y especialmente este crepúsculo ha sembrado en mí una nueva sensibilidad, un deseo fugaz de vivir. 

- ¿Por qué lloras?- me pregunta un ángel negro desde la oscuridad de la noche.

- No estoy llorando, simplemente se me metió tu recuerdo al ojo. 

- ¿Tienes miedo nuevamente?

- No, ya no te tengo miedo. No más, nunca más.

- ¿Supiste que Armando murió?

- Sí, sí supe. Lo mataste. 

- Su Otro Yo no lo dejaba vivir; en este mundo no sirven esas almas sensibles y melancólicas. 

- Qué mentira más grande dices. 

- Mentira es creer que el ser humano es capaz de encontrar el equilibrio perfecto entre el cuerpo, el alma y su trascendencia. 

- Mentira es creer en ti, ángel despiadado.

- Mentira es pretender que son únicos; todos los hombres son un desperdicio, monstruos insaciables llenos de rencor. 

-Mentira es no creer en nosotros. Tanto tiempo te tuve temor, tanto tiempo viví asustada de ti. Y ahora me siento tan libre. Aléjate, vete lejos, desaparece. No vas a ser tú quien me haga infeliz y no vas a ser tú, ni nadie, quien me haga desvalorar mi naturaleza femenina, porque ¿Sabes qué? Nací mujer, nací imperfecta, nací en un mundo en el que la mujer es una invicta persistente de las restricciones patriarcales y nací para luchar por ello.

Fue así como, finalmente, aquel ángel negro, aquel espíritu insensible y despiadado desapareció entre la oscuridad de la sombra, desvaneciéndose junto al miedo y en mi ventana resplandecieron los primeros rayos de luz del amanecer eterno.

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[1] Acotación: Se recomienda escuchar la canción “Como la Cigarra” de Mercedes Sosa

[2] Acotación: Se recomienda escuchar la canción “Ella” de Bebe

Stephanie Vaccarezza

IV° Medio B

2011

Un Desinterés Interesante

“El compromiso hace un buen paraguas, pero un mal techo. Es una solución temporal, adecuada a menudo en la política de partido, pero casi de seguro inadecuada en la política de Estado.”

James Russell Lowell (Diplomático Estadounidense del siglo XIX)

A través de estos últimos cuatro años de Enseñanza Media me he hecho en muchas ocasiones la misma pregunta, si es que el Pograma de Humanidades es realmente útil. Para serles franco, nunca lo fue para mí; los ensayos de los años anteriores, desde mi perspectiva, no eran más que un conjunto de cinco notas y cinco asignaturas en un solo trabajo, él que representaba gran parte del promedio final de dichas asignaturas. Al poner en duda su utilidad, no hago referencia a la opinión generalizada de mis compañeros, sino que lo vinculo a mi visión totalmente personal. Desde Primero Medio supe que mi futuro universitario no iba a estar ligado a las Humanidades, lo que generó probablemente en mí esta opinión frente al Programa. Para ser sincero, no me avergüenza en absoluto relatar los pensamientos que tuve durante los últimos siete semestres, ya que constantemente me auto-defino como un “rebelde con causa”. Pero lo que sí me entristece es haberme dado cuenta tan tarde de su utilidad. Por otro lado creo, y quiero creer, que tareas como la redacción de este ensayo son las verdaderas instancias para darnos cuenta de esto. Y felizmente, puedo decir que lo he hecho.

Por otro lado también siempre pensé que la pregunta “¿Cómo comprender el mundo contemporáneo si no conocemos nuestros orígenes?” era, una vez más, una frase cliché pensada para generar una suerte de interés dentro de los alumnos e incentivarnos al trabajo. Sin embargo, hoy puedo orgullosamente dar fe de la veracidad de esta frase. Digo esto no solo para validar mi nueva postura frente al Pograma de Humanidades, sino porque creo que en ella está la principal razón del reciente despertar de mi interés sobre el tema que desarrollaré. Años atrás nunca hubiese pensado que escribir sobre temas como la educación, la vida, la religión o el ambiente en que se desarrollan las personas, me pudiese motivar. Pero hoy, sentado aquí frente a mi computador, listo para plantear una interrogante sobre la política actual, inesperadamente me anima y me entretiene más que nunca. Claramente esto no me ocurre porque mi futuro próximo universitario esté ligado a la política, sino porque he entendido, a través del estudios de nuestros orígenes, que hay algunos temas del que todos tenemos la “sana” obligación de opinar y entender, ya que nos envuelven y nos afectan directamente en nuestro desarrollo como personas, los mismos jóvenes que hemos de continuar con el futuro de nuestro país.

¿Es la política la culpable de que haya un gran desinterés político dentro de los jóvenes del siglo XXI?

Esta fue la mayor interrogante que se me vino a la cabeza al saber que debía hablar, reflexionar y opinar sobre algún tema relevante vinculado a la política, a mi relación con ella y al futuro de nuestro país cívicamente hablando. La política fue siempre para mí un tema ajeno, lo que atribuyo posiblemente a que soy un ciudadano cívicamente inactivo, debido a mi condición actual de menor de edad. Pero hoy, a una semana de entrar en este nuevo capítulo de la vida, denominado adultez, me empiezo a impregnar de todas estas interrogantes que hemos escuchado por parte de los jóvenes respecto a la política.

Al decir que la política era un tema casi ajeno para mí, no me refería a que no tuviese una postura política claramente definida, sino que a que los hechos que ocurriesen con ella dentro de nuestro país, no eran verdaderamente relevante para mí. Sin embargo, en el presente me ocurre totalmente lo contrario; tengo ganas de ver, de aprender, de discutir, de leer, de informarme, de intercambiar ideas, e incluso de escribir expresando lo que yo pienso sobre la política chilena. Es por esto que no me siento personalmente identificado con la interrogante anteriormente señalada, pero lamentablemente no ocurre esto con la totalidad de los jóvenes. Me atrevería a decir que más de la mitad de ellos sufren un desapego parcial o derechamente total con la política. Es precisamente esta alarmante cantidad, la que me lleva a analizar este tema de una manera más profunda y seria.

A estas alturas ya es común para nosotros escuchar a jóvenes decir cosas despectivas sobre la política: “La política no sirve para nada”, “Para qué inscribirnos, si los políticos son todos igual de malos”, “La política es la vía al progreso como lo es al deceso”, “En política siempre hay que elegir entre dos males” etc. El primer problema, está en que la sociedad piense que dichas frases sean comunes o normales, sin detenerse a pensar el porqué de estas expresiones. Personalmente encuentro inaceptable que los jóvenes a los que llamamos el “Futuro de Chile” piensen de esta forma. Muchos de ellos quizás tienen argumentos concretos y válidos por su desapego político, sin embargo, un gran número simplemente carece de alguno.

Que nos mientan es una de las cosas más desagradables que nos puede ocurrir, pero paradójicamente una de las que el Ser Humano más hace. Y lamentablemente los políticos, como seres humanos al igual que ustedes y yo, suelen faltar a la verdad prometiendo y no cumpliendo. Es por esto que los resultados de los cambios políticos son rara vez aquello que sus amigos esperan o que sus enemigos temen. Es en este punto donde me detengo para decir que entiendo y justifico a los jóvenes que descalifican la política, ya que si la persona sobre la cual depositamos nuestra confianza falta a la verdad, es totalmente decepcionante. La decepción es tan grande y tan comprensible, que hace que los jóvenes que aluden a este argumento para evadir la política, sean comprendidos por mí. Es por ello que estoy convencido de que el desinterés político de los jóvenes no es con la política, sino que con los que la ejercen: los políticos. Es a ellos a los que debemos criticar y reprochar para lograr que se sensibilicen, cambiando su forma de actuar y de razonar para hacer de esta actividad una más sana y limpia. En reiteradas oportunidades se me ha venido a la mente la idea de decirles, cara a cara o a través de una carta, lo que opino con respecto a este tema, y aunque sea difícil, algún día lo haré.

Por otro lado, hay otro grupo de jóvenes políticamente desinteresados, los que para serles sincero, me causan una suerte de saña. Este no menor número de jóvenes, critica a la política con argumentos débiles, superficiales, o derechamente inexistentes. De ellos muchas veces escucho frases dichas por Marx o por otros grandes pensadores como: “La política es el arte de obtener el dinero de los ricos y el voto de los pobres con el pretexto de proteger a los unos de los otros.”, “La política es el arte de buscar problemas, encontrarlos, hacer un diagnóstico falso y aplicar después los remedios equivocados” etc. ¡Ni para crear sus propias frases les alcanza! Al escuchar a estos jóvenes en lo primero que pienso es el anarquismo, sin embargo, creo que su problema no radica allí, sino que en algo mucho más simple: la flojera. Este mal parece estar desarrollado fuertemente en estas personas, ya que paradójicamente, al igual que los políticos, mienten para eludir sus responsabilidades. Realizando una analogía, yo en mis primeros semestres de Programa de Humanidades, dudaba de la utilidad de estos trabajos, posiblemente con el fin de auto-convencerme de que no era necesario esforzarme; los jóvenes que por flojera sufren un desinterés político les ocurre algo similar, ya que critican sin realmente saber, con el fin de no tener que comprometerse con algo verdaderamente importante.

Otra causa del desinterés político, mostrado por los jóvenes del siglo XXI, se la atribuyo a la ignorancia que los adolescentes poseen. A veces siento que los jóvenes creen que la política es como las matemáticas, donde todo lo que no está totalmente correcto, está mal. He allí otra posible causa de su desencanto, porque es prácticamente imposible hacer siempre todo bien, sin cometer algún error. Al decir esto, no quiero que me interpreten como una persona conformista, sino que como una objetiva y realista, que es capaz de darse cuenta que nadie es perfecto y que todo tiene un margen de error. Muchas veces hay decisiones buenas y malas, pero no una perfecta; el político debe darse cuenta de cuál es la más conveniente para la sociedad y para el país. Gran cantidad de excelentes decisiones llevan consigo una pequeña parte negativa, la que lamentablemente suele ser sacada de contexto, provocando el desapego político de los jóvenes. Sus incipientes mentes, llenas de ideas y de opiniones, son muy fáciles de amoldar, por lo que por lo general, cualquier cosa negativa que se diga, se les grabará y por sobre todo pensarán en alegar antes que en solucionar.

Tratar con jóvenes definitivamente no debe ser algo fácil. Su impulsividad, o su complejo de “sabelotodo”, pueden llegar a complicar a cualquiera. Sin embargo, si hay alguien o algo que sí debe hacerse cargo de ellos, es la política. Debe lograr captar su interés en vez que su desprecio, debe generar opiniones en vez que repulsión, debe despertar un espíritu crítico en vez que uno conformista y, por sobre todo, debe lograr su participación en lugar de su desapego. Para lograr la participación política deseada, todos debemos poner de nuestro lado; los jóvenes tenemos que asumir nuestro rol de ciudadano y abrir las puertas a esta actividad que nos rodea diariamente, y los políticos por otro lado, tiene que realizar mejor su labor, para que esta disciplina se transforme en una mucho más sana, limpia y agradable.

Sinceramente no podría terminar este ensayo, sin expresar algo que desde el primer minuto que me senté en el computador, me dio ganas de hacer. Anteriormente señalé que anhelo y que me gustaría encarar a un político para decirle todo lo que siento sobre lo que hacen y lo que no hacen, ya que creo que en ellos está la principal razón del desinterés que sufren los jóvenes de hoy. Me gustaría aconsejarlo desde la perspectiva de un adolescente, para que cambie su manera de ser o, simplemente, para que evite ser como otros han sido. Después de haber compartido con ustedes gran cantidad de mis ideas respecto a este tema, creo que merecen leer lo que le escribiría a una figura política actual, si es que tuviese la oportunidad de hacerlo.


Señor Presidente de la República,

Me dirijo a Ud., con la finalidad de aconsejarlo, desde la perspectiva de un adolescente, para que la labor de su mandato se haga, de alguna forma, más llevadera.

Primero que todo, debo confesarle que soy un fiel admirador de lo que usted ha logrado y ha hecho en su vida. A Ud. lo considero un emprendedor, digno de imitar en la mayoría de los aspectos. Es principalmente por esto que he decidido escribirle esta carta, ya que creo que puede ejercer su labor de una maneara ejemplar.

Mi principal consejo es que vaya siempre con la verdad, que admita sus errores y que le baje el perfil a sus aciertos, ya que siempre he creído que una persona correcta es una persona humilde y sincera. También le aconsejaría que cumpla sus promesas de campaña para que no se transforme en uno de esos políticos odiosos, los que hacen que esta actividad sea vista, por el común de las personas, como una actividad “insana”.

Finalmente le recomendaría, para que no me defraude a mí y a todos sus adherentes, que se preocupe más por su país y los problemas de éste, que por sus relaciones en el exterior. Creo que en estos tiempos post terremoto el énfasis de su trabajo debe estar situado en las ciudades y familias afectadas y en Europa, haciéndonos “marketing” a través de un papel que dice “Estamos bien en el refugio los 33".

Su credibilidad puede transformarse en su mayor debilidad, si es que falta la verdad, para complacer a la audaz sociedad.

Saludo al Sr. Presidente con la consideración más distinguida,

Juan Carlos Troncoso Storm

(“Rebelde con Causa”)

Noviembre de 2010

Solamente por Pensar

“Y en ese instante sé lo que soy porque estoy exactamente sabiendo lo que no soy.”
Julio Cortázar, Rayuela

Ya van tres, quizás dos, o diez, seguramente más años que los que mi mente puede contar y recordar. De lo que sí estoy seguro, es del por qué de mi estadía aquí; las cuatro paredes, este frío suelo acogedor. Por las noches, especialmente esas en las que me es imposible conciliar el sueño, prefiero entrecerrar los ojos en vez de cerrarlos por completo, porque sólo en ese instante de difusa oscuridad, pareciera que los barrotes lejos se han ido, y lejos mi alma, y lejos mi vida, pero yo aún inmerso en la difusa oscuridad. La experiencia me ayuda a pensar. Y así junto a mis cuatro paredes y este cada vez más acogedor suelo frío, recuerdo mis despreocupados días de imberbe en la desdeñosa (para algunos como yo) y magnánima Italia.

Me encontraba viviendo (más bien sobreviviendo) solo y a mi suerte en Génova. Aún continúo digiriendo el cómo llegué allí, sería más fácil explicar con certeza el origen de algún universo que mi aparición por dicha urbe de contrastes. Arrastrándome por las estrechas calles me alimentaba de suspiros y limosnas, mí día a día no presentaba mayores complicaciones y la monotonía se apegaba a mi cuello ahorcándome sutilmente, en caso de notar algún soplo de estupidez. No importaba si era Domingo o Lunes, Dienstag oder Freitag, los días continuarían siendo similares, mi mente continuaría siendo similar. Caía el ventoso invierno genovés bajo la inmensidad de la metrópoli y mi ánima aún no encontraba el rumbo extáticamente anhelado. Un día no menos importante que los anteriores, ya caída la noche, recosté mi cabeza sobre una banca que segundos más tarde sería acompañada por el resto de mi cuerpo, me disponía a soñar. Divisé los calurosos días de verano jamás vividos, la suave arena disminuida a jirones por niños construyendo fortalezas de arena, dulce melodía bruscamente interrumpida por el vacío palpando mis manos, hasta hoy era alguien solitario. Precisamente en ese instante fue cuando y donde tropecé con Carlo Giuliani, que para su joven edad, mostraba mayor seguridad ideológica que la presentada por muchos otros irrelevantes de nombre. Acto seguido al momento de despertarme, ha preguntado por mi nombre y vivienda y yo, un poco avergonzado sin saber qué responder, declaré la ausencia de domicilio e identidad. Emanaba bondadosas intenciones, o al menos eso aparentaba. Rodeándome la oscuridad, acepté su invitación y lo seguí sin palabra alguna hasta que arribamos a su hogar. Me creía a salvo sintiéndome inmerso en este lúgubre ambiente, tirano de sueños y pesadillas, posiblemente porque desde mi niñez que no dormía bajo techo; en fin, allí me encontraba y planeaba al menos abrigarme hasta la mañana siguiente. Despierto y una vez frente al desayuno, mi laconismo quedó opacado por sus innumerables preguntas que pretendían poner a prueba mi débil conocimiento, (sobre el cual no presento orgullo alguno, claro) y basándose en mis respuestas, concluyó que pertenecíamos al mismo tipo de personas, esas que a menudo intentan sobrepasar los límites impuestos por mayorías, algunos los llaman anarquistas, pero nosotros preferíamos el término de individuo. Frecuentábamos el parque llamado Villetta Di Negro, próximo al corazón de Genova, donde reuníamos nuestras utópicas ideas dentro de pequeñas bolsitas, que paulatinamente íbamos vaciando y compartiendo con los demás individuos, simpatizantes de nuestro júbilo. Dos años transcurridos, y yo aún allí, por primera vez, aún allí. Finalmente notaba mi existencia, había encontrado mi espacio dentro del espacio mismo, dueño de una cosmovisión propia que no pretendía ser de interés global, mis imágenes, mis vivencias, mis oportunidades. No era uno de los que excusaba a Hitler; mi repudio ascendía a insultarlo en tres idiomas distintos y unos cuantos más aún no inventados, mi tolerancia frente a un estado filibustero de sueños era nula. Para los que piensan que recurrir siempre al mismo ejemplo Hitleriano va demacrando la intelectualidad del individuo pensante, les presento a Stalin, Mobutu, Trujillo, Pol Pot, entre otros. Puede ser que ellos, al igual que muñecas, se vendan por separado, pero una vez juntas, representen un belleza de carácter tan destructivo que por preferencia no imaginaré. Cuando el ser humano se encuentra imposibilitado de elevar su ingenio y ampliar sus perspectivas, tácitamente fijo miradas hacia el Estado, por a menudo ser él la causa de las injusticias y represiones generadas por el arcaico moldeo mental. Para ese entonces, mi incertidumbre existencial había sucumbido frente a ese fluir concreto, poseía un rostro, una conciencia, una razón, un todo. Bailaba entre sueños y soñaba entre bailes, alimentándome a pequeños bocados, no deseaba atragantarme ni tampoco sentir ausencia, sino asegurar que mi boca jamás perdería un sabor, una instancia, nutriéndose de sabiduría infinita.

Ya conocedores de diversas culturas y doctrinas, comenzamos a adentrarnos minuciosamente en la totalidad del globo. Emprendimos la búsqueda de nuestra propia satisfacción que prontamente hallamos en el movimiento antiglobalización (en realidad fue idea de él, pero lo relevante no es ni el movimiento ni su decisión, sino el peso que trajo consigo). Es así como comenzamos, dos jóvenes activistas, a hacernos notar, formar parte de protestas (algunas mejor fundamentadas que otras), buscando que nuestra voz también fuera escuchada; de una u otra forma, nos hacía sentir más vivos. Irónico, nos hacía sentir más vivos, nos hacía sentir más vivos, más y más vivos, más vivos…*

Veinte de julio del año dos mil uno, fecha que desayuné, almorcé y cené durante incontables vidas; suficientes para no olvidarla jamás. Desde nuestra rústica vivienda alistándonos para salir; los pantalones sabían más fríos que de costumbre y debía observarme cada cierto tiempo el pecho, para asegurarme de que algo me lo cubría, la crudeza del ambiente evocaba mis solitarios momentos amorosos, extraño. Al ver a Carlo que con euforia abría la puerta, no le di más vueltas al asunto y agitados por la emoción, echamos a correr en nombre de la libertad. Impávidos frente a un mar de ideas, alzábamos nuestros brazos al son de la multitud que ensanchaba su magnitud con nuestra llegada. Entre tal amalgama de vociferaciones y el unísono producto de nuestras pisadas, girábamos entrando a la nociva Via Caffa construida contiguamente a la Piazza Alimonda, nuestro destino. Finalmente estábamos allí, un ahogado canto de sirenas introduciéndose en nuestros sentidos condimentaba el cólera venidero, salpicándonos de pequeñas manchitas rojas en la plenitud de nuestros atuendos. Era la señal de los carabinieri. Ahora, presentes los últimos invitados, dimos comienzo a la esperada discusión intercambiando cortés y educadamente centenares de ideas, acompañadas de sus respectivos argumentos. Me asombraba la medievalidad de los pequeños soldados portadores de cascos y escudos, alzando sus innovadoras hondas fundamentadas por la autoprotección y la autoridad. Nosotros no le ofrecíamos importancia, ya que sabíamos que ninguno sobrepasaba al Quijote en locura, para llegar a gatillar alguna de ellas. Nos podéis encarcelar, Nos podéis torturar, Nos podéis asesinar, Pero nunca podréis callar la voz; coreábamos en un tono más altivo que agudo, provocando estrépito a lo largo de la bota y ciertos efectos secundarios como pavor en nuestros opositores. Entre tanto absurdo, vi a Carlo correr en dirección errada sosteniendo un algodón de azúcar entre los dedos, muy pegote, no se lo podría sacar jamás. Silencio. Después de un tercer y último silencio, marcha atrás y un crujir. La impertérrita muchedumbre se desvaneció; todos observaban atónitos el automóvil y lo que bajo él yacía. Carlo se encontraba nadando en aguas rojizas y su cuerpo aún bajo el caucho, ni se inmutaba del nuevo orificio a la altura de la sien. Mientras la estampida se empezaba a formar, escapé. No me atreví a presenciar un futuro desenlace, no después de esto. Entre lágrimas me aferraba a mi razón, pero era inútil. Mi vida se volvía a enlutar de una antigua soledad.

Una vez aislado y dentro de mi hogar, impulsado por la inercia comencé a reunir y empacar mis cosas, mi cuerpo hablaba por sí sólo, y mi mente…

Su muerte no representó solamente una pérdida sino también un origen, el origen del odio. Ciegamente creía en la extinción de la tiranía. Las marionetas continúan siendo fieles y mientras su existencia persevere, también sus amos. ¿Por qué no pueden comportarse auténticamente y forjar una propia opinión? Una autenticidad que los respalde y represente en cuerpo y alma, un tipo de transparencia absoluta. Los odio por no ser capaces de romper la burbuja, por sucumbir frente a sus miedos, por llorar con desgana. Llámenme misántropo; lo estoy pidiendo a gritos. ¡No! Algo anda mal, no todos deben ser así. La bondad, la tolerancia, ¿Son sólo fábulas? Silencio, sólo pido silencio. Tal vez sólo fue un error, sí un error, persona equivocada en el momento equivocado. Debo evitar este círculo, viajar a uno dónde yo aún no exista, dónde todos sean distintos, capaces de escuchar…

Al término de la oración pisaba tierra chilena, posiblemente un suelo totalmente distinto al conocido (al menos eso esperaba). Mientras presenciaba la lluvia de colores que descendía por los cerros, decidí ir a conocer el puerto, las playas, los parques, cualquier cosa que requiriera la más mínima gota de razón. Necesitaba descansar durante al menos un año. Por primera vez anteponía la ignorancia, e inocentemente me largaba a reír como niño una vez más. Mi lugar favorito se convirtió en un gigantesco reloj de flores; brillante muestra de la belleza que se alcanza con el tiempo. Como pasatiempo observaba incesantemente mis alrededores, a los humildes residentes, el despreocupado ambiente y sólo a veces, prefería transformar al observador en un oyente. ¡Si sólo me hubiese limitado al trabajo de espectador! Días más tarde finalmente había caído la noche (me extrañaba que no hubiese sucedido antes) y emprendí rumbo a mi hogar; diez cuadras restantes, pasos, cinco cuadras restantes, paso, tres cuadras restantes, silencio, aún faltaban diez cuadras. Mientras pensaba en que había sucedido, un susurro se escucha a lo lejos: “Abre los ojos, hay más pensantes como él, siempre los habrá”. Cada paso siguiente se sentía más vacío y helado que el anterior, ya no podía continuar así. Erré al permitir aflorar la idealización. Hubo un segundo donde mi pena fue sutil pero ahora percibo que de tanto esconderla, es honda. Conocía las atrocidades que habían sido cometidas, violación de derechos humanos, matanzas, extorsión de sueños y almas perdidas, injusticia frente a individuos pensantes, aquí, en Italia, Carlo hay en todas partes…

Los odio por no ser capaces de romper la burbuja, por sucumbir frente a sus miedos, por llorar con desgana. Agradezco que fundamentos me sobren. Llámenme misántropo; lo estoy pidiendo a gritos. ¿Por qué en climas tan distintos, los insectos siguen un mismo patrón? Gobernados por sólo un opresor, una gran masa se cohíbe. ¿Será esto matemáticamente posible? Molesto por la ausencia de valor simbolizado en los héroes y la existencia de entes que se aterrorizan con la muerte de sus modelos a seguir. La escoria mal pensante que convierte las virtudes de sus ídolos, en un solitario: “No deseo mi muerte, me adecuaré al pensamiento mayoritario”. ¿Clásicas Antigüedades donde se han metido? Todo apunta a una corrupta sociedad, un túnel más oscuro que el acostumbrado. Desde esta celda, al menos una vez por semana, se escucha un grito silencioso a través de un altavoz inexistente, maldiciendo los actuales medios de comunicación y lo que han hecho con nuestra sociedad. Es impresionante como día a día millones de “supuestos individuos”, se contagian fácilmente por la modernizada caja llamada televisión. El mundo se aprovecha de las mentes recién horneadas, e intenta incorporarlas a su ganado lo más rápido posible; empezando una especie de carrera armamentista, pero apuntando a la razón. Me produce asco ver a la juventud con la última moda, cortes de pelo, zapatillas de marca, intentando lucir como su cantante favorito; ejército de zombies que discriminan sin pudor a quiénes no son como ellos. Cada vez más y más casos. Injusto homicidio cometido a malaventurados pensantes, racismo, intolerancia, todo producto de la propia inseguridad del ser humano. Por favor, déjenme salir, déjenme pensar, quiero llegar más allá, ¡No soy un animal en cautiverio! ¿De qué sirve habitar en un cuarto de infinitas puertas, si sólo existe una a la que no han puesto llave?

¡Detesto a la humanidad de hoy en día! Y lo que más me irrita y perturba de todo esto, es que a pesar de esta continua repulsión, profundo odio e incondicional desamor, es que sin esta demacrada sociedad, me es imposible existir... ¿No puede resultar esto más paradójico? Del mismo modo que una pesadilla día y noche me atormenta, lo hace el tener este conocimiento. Sin ellos me es imposible notar quién soy, mi autenticidad; ellos el espejo y yo el vano reflejo. ¿De qué ha servido todo esto? Si finalmente gracias a ellos estoy existiendo. Los constantes roces, conversaciones, amistades, amores; todo aquello me hace sentir más vivo y saber que no soy como ellos. Siento la desesperación fluir por mis venas y temo que no parará jamás. ¿Habré sido tácitamente uno más? Esto va más allá de mi razón. ¡Explíquenme por favor! Calma, no hay porque apresurarse. Quiero seguir viviendo, al menos unos años más. Pero, de todas formas, necesito una respuesta…

Maximiano Silva A.

IV° Medio C, 2009

Quisiera explicar algunos temas puntuales que posiblemente pueden haber sido malentendidos. Primero, deseo aclarar que la utilización de términos italianos a lo largo del ensayo, son únicamente un recurso literario para ambientar al lector acorde al espacio de donde es llevada a cabo la narración. Segundo, al mencionar todo lo relacionado con la misantropía busco aludir a una mezcla entre mi pensar y el del personaje, intentando más que nada enfatizar la paradoja (explicada también en el epígrafe) que dicta que, a pesar del repudio que le podamos tener a la sociedad la necesitamos incondicionalmente. Tercero, en caso de no haber sido conciso, las últimas líneas hablan sobre que aún no me siento preparado para entregar una respuesta, ya que imagino que espontáneamente aflorará a través del tiempo y la experiencia; no hay razón para apresurarse.

He estado pensando hoy…

"Denme la libertad para saber, pensar, creer y actuar libremente de acuerdo con la conciencia, sobre todas las demás libertades." (Rosa Díez)

Querida Martina:

Espero que aun después de tantos años me recuerdes. Sé que hace mucho que no escribo, ni sabes de mí, es por esto que he querido actualizarte en el pasado. No sé si creo que hayas podido encontrar una solución, pero definitivamente lo deseo, ya que yo sigo varada en el mismo sitio desde entonces. Sé que no suena muy halagador para mí, pero es verdad.

¿Recuerdas aquellos tiempos en los que investigábamos e intercambiábamos nuestros pensamientos? Todas las dudas y certezas que se creaban o desaparecían… yo recuerdo como si fuese ayer cuando nos estábamos conociendo, determinando nuestras creencias y opiniones, decidiendo quién ser como persona, observando al resto y evaluando ventajas y desventajas de ser como somos. No fue fácil. Aprender de nuestros errores y de los de los demás. Conocerse conociendo a otros, descubrir nuestros pensamientos a partir de las conversaciones con los demás, y de sus propias opiniones. ¿Qué es lo mejor para nosotras? ¿Seguir un orden o ser libres? Y ¿hasta qué punto? No queríamos parecer unas viejas anticuadas del año de la cocoa, pero tampoco ser unas minas cualquiera, que hacen lo que se les da la gana, porque se creen geniales; y al primer problema se derrumban o lo ignoran, ya que no saben qué hacer para solucionarlo. ¿Cómo encontrar el equilibrio entre la libertad y el orden?

El crecer no fue siempre entretenido, mientras mayor libertad nos daban, mayores eran las responsabilidades que debíamos afrontar. Es una variable proporcional. Convertirse en adulto implicaba dejar de ser niño, o por lo menos aprender a ser responsables de nuestros actos. Viéndolo así, no daban ganas de crecer siempre o ser grandes para todo, sólo para lo que nos convenía. Recuerdo perfectamente cuando discutía con mi mamá, porque me tocaba cocinar, lavar la ropa o hacer mi cama, y yo no quería, y ahí salía ella con el pero tú me dijiste que te quieres vivir sola cuando grande, entonces tienes que aprender a hacer las cosas de la casa ahora, porque yo no voy a hacer las cosas por ti siempre. La excusa perfecta. Y lo peor de todo es que yo sabía que tenía razón. Era tan frustrante. A mayor libertad, se necesita un mayor orden, es por esto que he descubierto que el equilibrio entre el orden y la libertad es la responsabilidad.

“Bendito sea el caos, porque es síntoma de libertad” (Ronald Reagan)

Mas es importante en todo tiempo y en todo lugar definir un poco las ideas, así después no incurrimos en problemas por mal interpretaciones. A ti Martina, que te gustaban tanto las ciencias, y espero que así siga siendo, la definición de equilibrio es la de fuerzas que se anulan entre sí y de esta manera forman un sistema estable, esto es, sin variaciones. Sin embargo, el anular cosas entre sí no resulta muy práctico en la vida humana. Nosotros más bien requerimos un equilibrio dinámico, que permite estabilidad, pero, al mismo tiempo, movilidad. Es como un auto o una bicicleta que no se vuelcan, permiten el traslado de manera segura y organizada. Así que, de lo que trata el equilibrio es de orden. Un control que permite guiar hacia un destino dado. Pero si es así, ¿significa que el orden y el control son la receta para la armonía y la felicidad humanas? Aquí es donde debemos recordar que el equilibrio dinámico se rige no por un poder centralizado, sino por el despliegue de fuerzas contrarestadas distribuidas horizontalmente sobre la sociedad. Por sí sólo, el énfasis excesivo en un único dictamen, desequilibra el deseo de orden colectivo con el deseo de la libertad individual.

"La libertad no es hacer lo que quiero, sino es poder decidir y hacer lo que es correcto." (George Washington)

En un estado o sociedad, el hombre no puede ser completamente libre, porque tiene que considerar a los demás. Tiene que someterse a ciertas normas externas. No podemos decir: "soy libre, voy a conducir mi auto por la pista contraria". Tenemos que actuar de acuerdo con una norma que exige conformidad general. Hay un armazón de orden en el propio individuo, dentro del cual hay caos y libertad. Nuestra libertad interior es la que nos permite comprender que debemos respetar y ser responsables, para poder ser felices y sentirnos plenos, lo que se expresa en nuestros pensamientos y sentimientos con respecto a las cosas y los demás. Esto lo podemos apreciar en la manera que tiene cada uno de enfrentarse a los problemas. Hay gente que se queda estancada, sin saber qué hacer y se echa a morir, otra lo ignora, lo cubre y procura olvidar, y algunos lo observan desde distintos puntos de vista, tratando de aprender lo más que se pueda de la situación. Esto depende tanto de la persona como de la cultura o ambiente en el que haya crecido, y es la primera instancia en la que perdemos libertad, por un proceso de respuesta mecánica inconciente a las cosas e influencias externas. Nuestras mentes se han ido organizando de acuerdo con el medio ambiente y las influencias que éste ejerce. Nosotras por ejemplo, somos chilenas y nuestros pensamientos van de acuerdo con las ideas de nuestra realidad, si fuésemos musulmanas, seríamos probablemente devotas musulmanas que juraríamos por el Corán, y así sucesivamente. Debemos reconocer que todos estamos influenciados, en mayor o menor medida. Nuestros cerebros operan bajo ciertas limitaciones, que tal vez no percibamos, pues estamos acostumbradas a ellas, y forman parte esencial de quienes somos.

"Las leyes no están para esclavizar sino para encauzar la libertad." (Fray Antonio de Guevara)

Es impresionantemente importante la necesidad de orden y la tendencia natural del hombre a buscarlo. Desde tiempos inmemoriales que se viene realizando esta búsqueda de un equilibrio entre el orden y la libertad, y no estoy segura de si alguna vez llegaremos a encontrarlo. Actualmente muchas personas comprenden por libertad la capacidad de hacer lo que se les dé la gana y luego no tener que responder por sus actos. Esto es libertad egoísta y no se relaciona con la libertad que el ser humano necesita para ser feliz, es mejor dicho un desorden, un desenfreno, que puede conducir a lo opuesto de lo que se busca. No sé si recuerdas, (yo sí) la típica idea del adolescente rebelde, en aquella difícil edad conocida como la edad del pavo especialmente, en la que la desobediencia era sinónimo de independencia y libertad, y muy por el contrario, es ocasiones esto puede llevar a la dependencia, de por ejemplo sustancias ilegales, que tienen la capacidad de atrapar y transformar al hombre en un animal sometido.

Por lo tanto, la libertad implica seguir un orden y ser responsable con nuestros actos, pues siendo libres dependemos únicamente de nuestros propios designios para sobrevivir en sociedad. Somos libres porque obedecemos, y obedecemos porque somos libres. Obediencia u orden no significan sumisión, no es hacer lo que otros digan sin reflexionar o perder la libertad. Es respetar y comprender que como seres sociales, necesitamos de reglas que no ayuden a mantener una cierta pauta de convivencia. Un orden natural, concensuado, que resulte aceptable y comprensible para todos; no impuesto, que es la palabra a la que generalmente se le asocia el concepto. Es por esto mismo que olvidan la relación nativa entre la libertad y el orden, que no son opuestos, sino que se sirven el uno del otro en necesario equilibrio. Son complementarios y no excluyentes. Cualquiera de las dos en exceso reduce y extingue a la otra.

"La libertad no es ociosidad, es un empleo libre del tiempo, es la elección del trabajo y del ejercicio; ser libre, en una palabra, no es no hacer nada: es ser el único árbitro de lo que se hace o de lo que no se hace.” (Mijaíl Bakunin)

La libertad no precede al deber, sino que es una consecuencia de él. Debemos creernos libres, porque de no ser así, no se explicaría la conciencia del deber. El orden que aparentemente es algo opuesto a la libertad, es necesario en la vida. Donde no hay orden, hay anarquía. En un estado de anarquía o desorden, el fuerte domina al débil, de modo que la libertad que se puede disfrutar al principio, termina rápidamente.

¿Cómo comprender nuestra realidad si no conocemos nuestros orígenes?

Actualmente mucha gente no se da cuenta de las oportunidades y beneficios que nuestros antepasados nos han heredado con tanta sangre y esfuerzo, no comprenden el verdadero valor o significado de la palabra libertad, pues en nuestra realidad, Chile, son muy pocos los que se ven privados de ella por la sociedad, más bien no buscamos la libertad donde deberíamos y es por eso que nos podemos sentir oprimidos y subordinados frente al poder y al orden, y tendemos a descarriarnos y desordenarnos buscando en lugares y de formas que no la vamos a encontrar, más que aparentemente. Es necesario informarnos y comprender nuestra realidad mirando el pasado, pues así también es cómo evitamos cometer los mismos errores de antaño, y logramos valorar nuestra situación y las oportunidades que hoy en día poseemos, guiándonos hacia un progreso indefinido.

El equilibrio entre el orden y la libertad lo encontramos en la responsabilidad. Y este equilibrio no es más que la combinación de todas las fuerzas que logra un balance. El orden surge de un ambiente saludable que funda y combina fuerzas diversas que se contrarrestan. Cuando una fuerza, por benigna que parezca, inclina la balanza hacia un extremo, la caída es inevitable. Por lo que, si ha de existir una estructura, debe ser una que proteja la existencia de todas las fuerzas (que a su vez, es la existencia del equilibrio), y no una que privilegie una fuerza particular. Y estas fuerzas diversas, de orden y libertad, tienen por común denominador la responsabilidad.
“El hombre nace libre, responsable y sin excusas.” (Jean Paul Sartre).

Es esto en lo que yo he quedado, no sé si existirá una mejor solución para mi pregunta, y si la hay, espero que la hayas podido encontrar e incorporado a tu vida.
Deseándote siempre lo mejor, me despido cariñosamente,

Tu pasado

Martina Barends IV° C 2009

Alter Ego

“Sé sincero siempre, ten en paz tu corazón y no hagas caso, que si fueses sincero y de corazón apaciguado, es que la contradicción está en sus cabezas y no en ti.”
Miguel de Unamuno

-Así que aún no logras quedarte dormido, ¿no? –dice una mitad del joven llamado Daniel Galbañal. Lo dice con su peculiar manera de hablar, arrastrando las palabras una tras otra. Como cuando te acabas de despertar de un profundo sueño y sientes los labios pesados y torpes.
La otra mitad asiente.
-¿Cuánto llevas despierto?
Responde tras confirmar innecesariamente la hora del reloj sobre la mesita a un costado de la cama.
-Toda la noche.
-¿No estás cansado? La mitad del joven Galbañal mira a su alrededor frunciendo levemente los labios con sarcasmo.
No responde. El sabe muy bien de qué cansancio se trata, claro. La otra mitad no sabe a qué vienen esas preguntas absurdas. Sólo se está burlando de él.
-Va, no deberías seguir pensando en esas tonterías –dice la mitad del joven Galbañal-. Tú no necesitas mostrarte a los demás. En lo absoluto. Para eso estoy yo, para encubrirte. Qué importa que la gente no te conozca o que nunca escuchen de esa poesía en tu mirada. En todo caso, no te aceptarían. Y con esta idea, de momento, saldrás adelante.
-De momento –repite sus palabras como si estuviera sopesándolas sobre la palma de la mano-. ¿Y después, lo pensarás en su momento también?
Asiente.
-¿Matarme, tal vez?
-Quizá –dice.
La otra mitad del joven Galbañal hace un gesto negativo con la cabeza.
-¿Sabes? Deberías saber un poco más de qué va el mundo. ¿Qué diablos quiere demostrar un muchacho de unos veinte años en un mundo ajeno, desconocido? Si ni siquiera es capaz de acabar con su propia lucha interna. ¿Quién va a tomarte en cuenta, tus amigos, tu familia?
Se puso un poco colorado.
En fin, no insisto –dice una cara del joven llamado Daniel Galbañal-.Tampoco sirve de nada que te pinte las cosas tan negras. Total ni siquiera han empezado. Tú ya has tomado una decisión. Ahora te falta llevarla a cabo. En cualquier caso se trata de tu vida. Básicamente, la única vía es lo que tú creas.
Exacto. En definitiva, es mi vida… o al menos un pedazo de ella.
Piensa una vez más en eso. Una parte de Galbañal lanza un suspiro y se presiona los párpados con las yemas de los dedos. Le habla con los ojos cerrados, desde el fondo de las tinieblas.
-Juguemos a lo de siempre –propone.
-De acuerdo –dice la otra mitad. El también cierra los ojos y, en silencio, respira.
-¿Listo? Imagínate una tormenta terrible, realmente terrible –dice-. Y olvida cualquier otra cosa.
Tal como le ha dicho, imagina una tormenta terrible, realmente terrible. Y olvida cualquier otra cosa. Incluso quién es. Se queda en blanco. Las cosas van aflorando enseguida. Y ambos se quedan compartiéndolas en medio de la noche sobre la cama del joven llamado Daniel Galbañal.

***

No es que le tenga profundo temor a los ascensores, ni mucho menos. La verdad me considero alguien corriente respecto a mis miedos. No podría calificarme como alguien que no se asusta ante nada pero tampoco creo padecer de esas obsesivas y compulsivas aversiones de ciertas personas. Simplemente me considero alguien normal: me levanto temprano, moribundo, veo televisión por las tardes y solo cuando me da sueño me acuesto a dormir la siesta. Aún así hoy me siento algo diferente.

Mientras sigo esperando a que la luz del botón que está a un costado mío, a la altura de mi hombro, se apague; comienzan a invadir en mi cabeza una serie de fugaces destellos del sueño que aquella noche me hicieron sentir que algo dentro de mí se mantuvo despierto mientras dormía. De pronto la luz por fin se apaga y le sigue el sonido metálico de las puertas haciéndose a un lado. No bastó mucho tiempo para que en seguida me empape una oleada de olores entre a encierro y a transpiración. Ese olor que se distingue de los demás por estar en lugares de angustiosa presencia humana. Pero ya era demasiado tarde, las puertas se habían cerrado y los números, para mí desgracia, lentamente comienzan a descender. Logro hacerme espacio entre la multitud y arrinconarme hacia una de las paredes del cuartucho, cosa de quedar con la vista en la misma dirección que mis compañeros. Compañeros en la rutina y en los bostezos. La conversación sería predecible: ese primer “buen día” fingido, indeseado hasta hipócrita sale de mi garganta como vómito de mis entrañas, pero nadie se da cuenta. Nadie nunca lo hacía. Luego vuelvo a mi centro, así como todos a mí alrededor, y cierro los ojos. El silencio rápidamente se apodera de la habitación, lo que me deja tiempo para pensar.

Me siento cansado de verdad, cansado de fingir, cansado de actuar a los demás para recibir en cambio la puta apreciación ajena. ¿A quién engaño? Pues a nadie más que a mí mismo. No tengo ganas de nada ni de nadie. Quiero estar solo. Alejarme de esta gente, escupirle en sus caras, romper estos vidrios, mirar hacia lo alto y escapar, escapar hacia lo alto y ser libre.

Un movimiento brusco me da la bienvenida al mundo nuevamente, alzo la vista y efectivamente me encontraba en la plataforma principal. Nadie se movía, todos esperaban a que alguien de entre todos nosotros se atreviera a dar el primer paso hacia fuera. Pero me empujan y yo los empujo. Como si de un rebaño de ovejas se tratara, unos más necesitados que otros, nos libramos llenos de ímpetu y ganas de desaparecer. Camino. Ya todos se habían esfumado cuando de pronto siento un diminuto golpecito en mi cabeza. Afuera llovía y con el caer de las gotas sobre el asfalto mojado, mi mirada explotaba al igual que ellas. La calle se cubría de una sustancia viscosa y por todos lados afloraban pequeños charcos color tornasol. Los conductores desenfrenados por esquivar las pozas, zigzagueaban como evitando chocar unos con otros. La gente a un costado caminaba con gestos arrugados y la mirada encasillada hacia la nada. Todos debían ir a algún lado, todos debían estar en alguna parte, todos eran siervos de una trayectoria predeterminada. Llueve y se atragantan las alcantarillas de basura, se moja la ropa tendida en los balcones, tintinean las luces del semáforo a lo lejos. Llueve y pareciera que siempre va a ser así. Entonces, yo ya había tomado la decisión de no presentarme al trabajo esa tarde. Realmente la había tomado aquella misma mañana en que desperté con las únicas ganas de permanecer postrado en la cama escuchando la lluvia golpear contra el vidrio de la ventana. Y fue como si una fuerza ajena a mi voluntad levantara mi cuerpo y lo llevara dentro del cuarto de baño. Me di una ducha caliente para incorporarme al mundo una vez más, como era de costumbre después de un sueño como el de aquella noche.

Ahora me encontraba sin rumbo alguno y me gustaba. Eran poco más de las tres de la tarde y no dejaba de dar giros en mi cabeza la imagen de mis compañeros de oficina al darse cuenta de que yo ya no estaba con ellos. Eran realmente extraños los momentos en que decidía ausentarme de todos. A veces necesito un día o más para recuperarme del daño que conlleva no poder mostrar ese lado esencial de mi vida por el miedo que me causa. En cambio, finjo y me río pero mis labios son débiles y tiemblan, tiemblan porque son inseguros y prefieren reír a decir lo que piensan. Es como si ya me hubiera acostumbrado a ello, pero no. Negar esa melancolía dentro de mí y poder ser tan corriente como el resto de las personas me es difícil. Por eso necesito estos días para poder ser como los demás no quieren que sea y escapar, al menos, en mi soledad.

La lluvia a ratos dejaba de caer. Desde lejos veo que se acercan mis amigos. Eso me llena de una vaga sensación de alegría que con el pasar de los segundos se transforma en incomodidad plena. Estoy algo aterrado. Los dientes me castañean sin parar. Por mucho que lo intente, no puedo impedirlo. Las manos me tiemblan un poco. No las siento como mías. Ellos ríen como siempre. El encuentro sería inevitable. Cuando pasaron junto a mí, los nervios habían cesado en absoluto y mi rostro ahogado reflejaba perfectamente el nudo que sentía en la garganta.
-Oye. Tienes una cara espantosa. ¿Lo sabías?
Asiento.
-¿Y qué diablos te ha sucedido?
-Ni yo mismo lo sé.
-Ni siquiera tú lo sabes. Tampoco sabíamos donde estabas, te llamamos pero nunca contestaste-. Me mira de pies a cabeza-. En fin, que estás en un aprieto.
-En un gran aprieto –digo. Desearía hacerles entender la gravedad de mi situación.
Durante unos instantes reina el silencio. Mientras tanto, uno de mis amigos enciende un cigarrillo y me mira con el entrecejo fruncido.
-¿Vas mañana donde Villanueva? –pregunta.
Asiento.
Rápidamente hago un gesto de despedida y me marcho. Entonces, escucho una voz a lo lejos que se va perdiendo entre la gente hasta desparecer.
-¡Pues, nos vemos!
Creo haber escuchado eso último que gritaron, al momento en que crucé la calle con la clara intención de dejarlos atrás en el camino, pero no estoy seguro del todo.

El cuerpo me pesa y las piernas me duelen de tanto caminar. Aún sigo algo choqueado por la situación que acababa de pasar pero cada vez me importaba menos. Ahora sólo necesito descansar. Era en lo único que podía pensar. No eran más de las seis y media cuando la lluvia dejó de caer, en cambio arriba se mostraba la imagen de un cielo totalmente despejado. El lugar en que ahora me encuentro está lleno de tranquilidad, la paz en sí misma. La arena se cuela lentamente entre las costuras de mis zapatos mientras camino, así que opto por sacármelos y continuar descalzo por la playa. No me bastaron muchos pasos para caer rendido sobre la arena. Con la mente fija en el horizonte, me quedo así un buen rato. Es un escenario perfecto. Embobado por el espectáculo, suelto alguna lágrima de emoción y sin darme cuenta, comienzo a llorar con desconsuelo. Sigo llorando. Recuesto mi espalda contra la arena y las lágrimas no paran. Poco a poco logro calmarme, ya no queda nada. Hecho un último vistazo al cielo. Me quedo boca arriba con los ojos cerrados con la imagen latente en mi cabeza del espectáculo que acababa de presenciar. La imagen no se desvaneció, aún así jamás pude distinguir el momento preciso en que logré quedarme dormido para siempre.

Andrés Carvajal

IVº Medio C, 2009

Aproximación

“Sí, pero quién nos curará del fuego sordo, del fuego sin color que corre al anochecer por la rue de la Huchette, saliendo de los portales carcomidos, de los parvos zaguanes, del fuego sin imagen que lame las piedras y acecha en los vanos de las puertas, cómo haremos para lavarnos de su quemadura dulce que prosigue, que se aposenta para durar aliada al tiempo y al recuerdo, a las sustancias pegajosas que nos retienen de este lado, y que nos arderá dulcemente hasta calcinarnos.”
Julio Cortázar

Afuera llueve. Gota a gota se va cayendo un pedazo del cielo sobre una ciudad empapada. El agua hierve, el mate está lleno de hierba. De a poco va vertiendo el agua dentro, con mucho cuidado para no mojar la hierba que está arriba, casi escapándose de la calabaza. Se sienta y enciende un Gauloises. Se acomoda en el sillón, retiene el aire en su pecho. Echa la ceniza al suelo, no le importa. Sorbe un poco de hierba mate, toma una pluma y comienza…

He estado rumiando un pensamiento desde hace varios días, al punto que me asalta hasta en los sueños más inocentes, si es que logro conciliarlos. ¿Qué soy? ¿Quién soy? Tengo una noción extraña, un sentir poco común, por lo menos entre mis conocidos. Me siento ajeno, quizás infinitamente distante, imposibilitado, voluntariamente exiliado para alejarme de esa gente que está cerca. A veces pienso que es absurdo, que soy como todos pero un poco arrogante con todo lo que escribo, con todo lo que siento y lo que no siento, con todo lo que leo y fumo y lloro y me siento a tomar un matecito y a escribir sobre mí y sobre ti y el resto y el mundo y todo lo demás mientras afuera llueve y llueve tanto y hay gente que camina por barrios que no conozco que busca llegar a su casa a alguna casa que tenga el fuego encendido y el agua hirviendo en una tetera; afuera hay de todo. Pero creo que no, otras veces pienso que soy distinto a otros, que hay algo que en realidad me diferencia de ese grupo de personas y cosas que llamamos el resto del mundo.

En el cenicero cinco Gauloises, en la mano otro más, ninguno en la caja. En el reloj han pasado dos horas. Maldición, hay que ir a comprar más. Gauloises sin filtro. Se levanta del sillón, coge su abrigo (afuera llueve), sus llaves y un billete gastado. Con esto alcanza. Sale de su departamento y cierra con llave, comienza el descenso (a bajar). Tres pisos más abajo se encuentra bajo el arco de la entrada del edificio, un arco blanco, un edificio desgastado por los años y los malos cuidados. Unos pasos más allá camina la gente, pasa tranquila o apurada, con la ropa mojada. Casi todos con abrigo o paraguas, caminan bajo la lluvia. Bajando el escalón de la entrada, un paso más allá, pasará a ser parte de ese río, de esa jungla de personas que caminan quién sabe a dónde, quién sabe con qué propósito. Camina hacia un pequeño almacén, no muy lejos. Que buenas tardes, que unos cigarrillos, sin filtro por favor, un muchas gracias y un adiós. Eso te hace pensar. Camina distraído de vuelta a su hogar, entre la gente que aparece de repente, que parece no venir de ningún lado, parece no ir hacia ningún lado. Sube a su departamento, se sienta en el sillón raído.

Quizás lo más absurdo de la vida en que vivimos es su falso contacto. Creo que siempre he pensado lo mismo, en realidad uno está solo. ¿Hemos hecho algún contacto? Muy poco. Sentado aquí, los otros allá, mirarnos, hablarnos, encontrarnos, ir al cine, al teatro y recorrer el mundo… todos en una esfera, en un mundo limitado sin poder ir más allá, una mirada entre las esferas, la conexión máxima, estrechar las manos y conversar un rato, volver a tu mundo, a tu esfera. A tu nariz como límite del mundo, como los peces en su pecera, como un vidrio impenetrable seguido por la niebla, la incertidumbre, el miedo insoslayable, del inexorable temor a salir de la costumbre, del aburrimiento, del encierro. ¿Me explico? Yo creo que no. Nosotros no somos, sino que buscamos ser, manoteando entre palabras y conducta y alegría salpicada de sangre y otras retóricas como ésta. Qué carencia de profundidad y reflexión nos absorbe, somos robots, somos mecánica sin saberlo, programados, estereotipados y etiquetados, sin que nos opongamos, sin un gesto siquiera. Somos los ricos los pobres los perros los gatos los chilenos los franceses los alemanes las mujeres. Y siempre es lunes, todavía es lunes. ¿Aún no me explico? Por supuesto que no, nunca me podría explicar. Mis palabras no son el mensaje mismo que quiero transmitir, en eso se equivocan. Mis palabras son meras transportadoras, burros de carga que han dejado caer parte del peso que no fue apropiadamente asegurado y qué poco poético suena eso. Son como cucharas, camiones de carga y otras analogías, son falsedades, malas interpretaciones. El mensaje está dentro, codificado, en clave… me gustaría que fuera un escalofrío una sonrisa una lágrima un puño o un volcán. De eso ya no se preocupa nadie, menos hoy. Las palabras pueden ser pigmentos y notas e imágenes y viceversa y todo lo contrario también. Hay más cosas en mi mente.

Afuera llueve. Gota a gota se va cayendo un pedazo del cielo sobre una ciudad empapada. Se levanta con un nudo en la garganta, con una carta a medio escribir entre sus dedos delicados, dedos que ansían poder tocar aquello que ella extraña.

Él nunca entendió, nunca pudo entender por qué no quise traerte, o por qué quería hacerlo. Nunca entendió por qué te dejaba al cuidado de aquella nodriza, por qué me daba miedo, nunca entendió ningún por qué. Es raro, porque parece entenderlo todo. Habla como si lo entendiera todo, como si pudiera uno a uno desentrañar los secretos y las verdades que esconde el mundo, que esconden los libros que lee y que relee. Parece entender enseguida todo aquello que a mí me cuesta tanto comprender, sin embargo hay algo que nunca podrá entender, algo que me lastima. Es algo profundo quizá, es algo distinto. No puede entender que yo lo siento, él se ríe, como cuando le dije que tu nodriza era maligna, que se ponía guantes de goma para hablar, para hablar de ti con sus palabras pulidas, escondiendo las manos. Él no entiende, mon bebé, no entiende que yo pueda hacer cosas irracionales, no entiende que yo pueda caminar una hora bajo la lluvia si en un barrio que no conozco están pasando Potemkin y hay que verlo aunque se caiga el mundo, porque el mundo ya no importa si uno no tiene fuerzas para seguir eligiendo algo verdadero, si uno se ordena como un cajón de la cómoda y te pone a ti de un lado, el domingo del otro, el amor de la madre, el juguete nuevo… Quizá tu entenderás un día, mon bebé, o quizá buscarás lo mismo que busca él, en soledad escogida, marginado por voluntad, anti-moralista, buscarás quién sabe qué cosa, buscarás como un idiota. Buscarás como un idiota una forma de comprender el mundo, una forma de alejarte de lo convencional, de diferenciarte de los otros, de ser tú mismo, de alejarte del sentimentalismo… quizá tu también serás como Horacio y tendremos que vivir combatiéndonos, y esto es muy triste mon bebé, a ti no te gustaría, pero es la única forma para que valga la pena vivir.

Él se levanta, un vaso de whiskey y otro, un par de cigarrillos… Él se levanta, Horacio, y sale a la ciudad. Tantas veces repitió este proceso, en tantos cafés y bares y esquinas se sentó a pensar, a marginarse por voluntad, para luego salir a caminar, pasar por el Pont des Arts y preguntarse incansablemente… ¿encontraría a la Maga?
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¿Encontraría a la Maga? Creo que todos los que hemos tenido el placer de leer Rayuela, nos hemos hecho esa pregunta. Probablemente somos muchos los que nos hemos enamorado de ella, somos muchos los que la hemos buscado entre pasillos y muchedumbres, muchos los que hemos confundido su silueta en una esquina o de noche. Lucía es una mujer única, llevando la desgracia de no ser real, que nos condena a buscarla, a buscarla como al rayo de luna. Es increíble la forma en que Rayuela nos puede hacer vibrar, como nos hace eternos cómplices de un juego inexplicable, como nos revela un mundo desconocido: la realidad.[1] Es precisamente esto, son estas vibraciones las que yo busco transmitir a ustedes por medio de esta confesión, pero no deseo que se queden en mis palabras, sino que espero que puedan ver más allá y mezclarse con mi forma de sentir y entender (palabras clave) el mundo. A mi juicio (que tomé prestado de Cortázar), existen dos (en realidad tres, aunque la tercera la he encontrado solo en teoría) formas de captar y procesar la realidad, aunque, por desgracia, son incompletas.

La realidad y las relaciones inter- e intrapersonales pueden ser abordadas a través del entendimiento o del sentimiento. Mi intención fue lograr una muestra de ambas a través de la aproximación a personajes rayuelescos con la que comencé mi ensayo. Primero está la forma de Oliveira, del antimoralista, del autodesignado Ser Superior, quien intenta entender el mundo desde una perspectiva racional, de libros de texto y notas sueltas de Morelli, que crecen como bacterias dentro del caos de una posible lectura de Rayuela. La personalidad de Horacio da a entender un fuerte sentimiento de soledad y aislamiento del mundo, en el que las personas viven en burbujas separadas o en túneles que corren paralelos, en los que quizá podamos mirarnos por una ventana, pero nada más. Horacio es protagonista de una búsqueda constante e infinita, una búsqueda de lo trascendente, de lo que va más allá, en busca de algo que quizá no existe, dándonos siempre la sensación de que lo que busca debe haber estado siempre en su propio bolsillo. Oliveira, en su afán racionalista y rupturista, se vuelve incapaz de hacerse partícipe del mundo, relegándose a un nivel de espectador o crítico, incapaz de abordar la realidad de una manera más completa, ya que deja de lado cualquier estímulo que tenga un sesgo de sentimentalismo, por parecerle impreciso, banal, enemigo de aquello que busca, del deseo metafísico. Pero… ¿quién nos curará del fuego sordo, del fuego sin color, sin imagen, sin referencia, irreductible a un concepto? ¿Quién nos curará del deseo metafísico, del deseo que nos forma, nos constituye, nos destruye? Hay algo que Oliveira no puede lograr, y que envidia y aborrece de Lucía. La Maga, a diferencia de los demás, no es una intelectual. Le cuesta mucho trabajo entender lo que el resto del Club entiende enseguida, se siente disminuida frente al conocimiento de sus amigos, es tan violeta ser ignorante… Sin embargo, la Maga puede sentir el mundo, puede hacerse partícipe de él a través de las sensaciones para sumergirse en una realidad de la que ella es parte. En las palabras de Oliveira, la Maga nada en el río, mientras que él lo mira desde afuera. La carta que la Maga escribe a Rocamadour da cuenta de esta intensidad de vida, de la necesidad de ser auténtica, un poco impulsiva… porque el mundo ya no tiene sentido si uno no tiene fuerzas para seguir eligiendo algo verdadero.

Es precisamente en este punto donde quiero hacer una confesión. Rayuela es un libro que te transforma, y yo me transformé. Caí en la falta de convertirme en un Oliveira, de buscar el absoluto, me envolvió también el deseo metafísico, la sed de trascendencia. Yo también busqué a la Maga en otras mujeres, yo también creí en la posibilidad de encontrarla mirando al horizonte o en el Pont des Arts. De esta experiencia he formado mi idea de utopía, mi idea de individuo, las ganas de poder conciliar el entender de Oliveira con el sentir de la Maga. Por eso, por medio de estas palabras y de mi aproximación a Rayuela, los invito a todos a abrazar, ceñir, rodear por todas partes la realidad. Los invito a comprender, a ser Oliveira y la Maga al mismo tiempo, a atreverse a nadar en el río sin dejar de verlo, por favor, los invito a ser auténticos, a sentir y entender, los invito a mi Utopía.

Rodrigo Selamé

IVº C, 2009

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[1] Me gustaría poder dejar esta confesión hasta este punto, incompleta y disponible para la libre interpretación del lector, ya que, si el lector entiende lo que hasta aquí he relatado, mis próximas palabras le parecerán accesorias y quizá hasta vulgares, por no poder compararse siquiera con las del escritor-filósofo al que me intento parecer. Desgraciadamente, una pauta me obliga a continuar.

Nota explicativa: Si bien pudiera parecer que este ensayo está demasiado afrancesado y no está abordado desde la perspectiva de la chilenidad, es necesario aclarar que está confesión nace de la experiencia de un chileno en distintas partes del mundo, incluyendo a París, y que se ambienta mejor en la capital francesa, por coincidir con el París de la mente que propone Cortázar en su obra. Por está razón, este ensayo nace de la experiencia misma de la chilenidad, siendo su ambientación un mero aspecto de estética literaria.

La historia de dos hermanos

Estas pocas líneas intentaran contar la triste y magnífica historia de dos hermanos, la que se sitúa en el transcurso del siglo XIX.
Ambos vivieron y compartieron sus infancias en donde les inculcaron los mismos deseos de libertad e igualdad. Nacieron en la misma cuna humilde y generosa del hogar medio, pero al crecer maduraron sus ideales y las bondades que querían lograr. Sus caminos se separaron y siguieron distintas metas. El primer hermano, que nació años antes, se llamaba Romántico, y el segundo, como contradicciones designadas por el destino, se llamaba Realista. Los dos se instruyeron en el arte de las letras, la Literatura. Se informaron y construyeron hechos que les impulsaba y realizaban a hacer en sus tiempos, crearon Historia. Quisieron profundizar no sólo sus conocimientos, sino que también el por qué del querer, saber y desear de las cosas, apoyados por la filosofía que desarrollaron en sus tiempos junto a otros hombres. No está demás contar que eran grandes fanáticos de pintores totalmente distintos. Romántico respetaba notablemente a Eugene Delacroix, siendo su obra favorita “la Libertad guiando al pueblo”. Y contrastantemente a Realista le gustaba Ernest Messonier, quién retrató “La Barricada”.

Para ser mas claros, Romántico y Realista vivieron la transición de un mismo siglo. Al final se descubrirá que uno perece antes y el otro dejo vestigios que hasta hoy en día podemos encontrarlos (y quién sabe hasta cuando seguirán estos progresando). Uno se convirtió en un revolucionario, deseoso de liberar su yo interior guiado por corazonadas. Y el otro fue el iniciador de la clase de hombre progresista, guiado por el deseo de evolucionar y mejorar el exterior en donde se desarrolla el Ser Humano. Romántico tenía como Bondad una constante y afanosa introspección sobre el por qué de todas las cosas y hechos debido a que no fue feliz en realidad que vivía. Y Realista un siempre recto y seguro caminar hacia el progreso medicinal, socio-económico y tecnológico para un porvenir mejor y feliz para el hombre.

Teniendo como privilegiado al que primero nació, hablaremos primero de la corta vida pública de Romántico, en comparación con Realista. Aún no se tiene certeza este desapareció de la faz de la tierra desde el momento en el que se incomunicó de los pueblerinos o sigue sus andanzas en los hogares de distintas personas. Ya maduro, este primer hermano construyó su propio concepto de libertad. Junto con otros hombres deseosos de expresar y creer en lo que sus corazones dictaban, buscaron la salida de sus fantasías enfrentándose directamente con los primeros que les imponían autoridad y algún “orden”: El Estado. La mayor inspiración de Romántico fue cuando leyó “Los Bandidos” de Friedrich Schiller. Encontró personajes que le producían el sentimiento de tomar las armas e ir al encuentro de sus enemigos Dictadores. El levantarse y luchar, revolución contra los que les roban sus derechos como seres humanos y que en tiempos pasados tanto eran pronunciadas. Actos de pura pasión y valentía humana, provocaban que a Romántico le saltara el corazón de tan solo pensarlo. Querer basar al final la razón de sus actos en sus emociones. Además, en el momento en el que Carlos, el héroe del libro dijo: “-Pudieran por esto admirarme. (…) Recuerdo haber hablado (…). Se han ofrecido mil luises de oro a quien quiera que entregue al gran ladrón. Puedo servir a ese hombre.-” (pág. 162) Justo después de haber matado a su amada a causa de sus ideales y promesas, romántico concilió de que la muerte del ser humano y amada se justifica con el fin de querer salvar la vida de muchos. El sacrificio de la vida es el mayor acto de honor que Romántico cree que se puede realizar.

Y esta creencia la sujetó con las siguientes anotaciones: -¡En estos tiempos de incertidumbre para algunos y de realización del hombre, quiero que digan de nosotros: “que destacaban el valor del sentimiento y de intuición, (…) que descubrió la riqueza y fascinación del mundo medieval con sus grandiosas catedrales góticas, sus virtudes caballerescas (…).” (Ricardo Krebs, Historia Universal, pág. 362-363). Así es como deseo que nos recuerden!- Tomando un respiro y sin más qué observar, qué hacer, Romántico cae en la depresiva resolución de que todo lo que en realidad toca, muere, todo perece al fin y al cabo. El descubrir que al final todas esas revueltas contra el Estado no ayudaron en nada a cumplir sus metas, cayó en cuenta del decepcionante estado en el que estaba su entorno. No le gustaba la realidad que estaba obligado a vivir, por lo que, desconsolado, buscó esta libertad en sus adentros, en su interior. Para lograr una verdadera paz, buscó y buscó algo que en verdad le era inalcanzable. Desesperado, creó una realidad interior en la que pudiera encontrar respuestas, las que le eran ilimitadas (consoladoramente). Esta introspección y centralización de sus ser le llevo a , quizás sin querer, reunirse con filósofos de gran importancia para la Época en la que vivieron. Hegel le decía :” Es el infinito en devenir, la Razón y el Espíritu. En mi, pues Razón (…), Espíritu (…) e Idea (…) son términos sinónimos. Y los tres expresan la totalidad infinita y real.” (El infinito como Devenir, pág. 336). Se entusiasmó con estas ideas, las que luego hicieron surgir en él otras nuevas. Sabía que de este desgarramiento de la realidad, lo mejor era enfocarse en su interior, por ello continuó con estos estudios filosóficos intelectuales.

Esto lo llevo a aislarse de la realidad externa hasta el punto de solamente pensar, pensar en metas tan abstractas como lo eran sus pensamientos. Llegó a tal punto extremo que pensó que la solución más fácil y lógica para acabar con los problemas terrenales, como el hambre, la pobreza, la soledad, entre otros, era el suicidarse. ¿Para qué seguir viviendo en un mundo en donde nada es bello (no es eterno), en donde no se puede ser feliz si no tienes lo que quieres, si somos tan egoístas con nuestros propios hermanos…? ¿Dónde está siquiera su hermano? Llegó a pensar y reflexionar. Ya habían pasado largas temporadas desde la última vez que se habían visto.

Un día quiso un amigo de Romántico hacerle recordar “aquellos buenos tiempos” en los que lucharon por ellos y el pueblo, unidos por un mismo ideal de libertad. Intento inspirarlo nuevamente con la obra de arte “La Libertad guiando al pueblo” de Eugene Delacroix, diciéndole que no todo estaba perdido, que sí lograron algunas metas. Le dijo que quizás no debería sentirse tan identificado por las pasiones que muéstrale cuadro, que no fuera tan extremista. Pero quiso ser sincero y le dijo que igualmente se sentía orgulloso de él porque, al igual que en la obra, podia ver esa lucha por alcanzar lo inalcanzable o, mejor, lo difícil de conseguir, lo que le convierte en un ser titánico, invencible y ejemplo para el porvenir. Pero al terminar con estas palabras, se dio cuenta de que no estaba siendo lo suficientemente objetivo como para convencerlo.

Con el deseo de consolar esta amargura de su amigo, el compañero de Romántico le dijo que no se preocupase, ya que al final de sus días todo acabaría, y así sus problemas. Pero Romántico le respondió, más triste y melancólico, que a pesar de que en esos tipos de revueltas haya conocido incluso a su amor y compañera, en las mismas fue en donde la perdió. ¿Valía entonces la pena seguir luchando y seguir viviendo en un mundi en donde muere lo más lindo de la vida, el amor? Y más aún, siendo la razón de su pérdida el seguir sus ideales.

Estaba decidido. Quiso quitarse la vida, una y otra vez, pero nunca lo lograba. Sentía que aún le faltaba algo por presenciar en su vida.

Toc-Toc

Sonó la puerta de su hogar, la de Romántico. Preguntó quién es. Le respondió que era su hermano. ¿Que? Estaba alucinando. Abrió la puerta. Paf, una, dos, tres y cuatro bofetadas, arrebatos de verdad. Su hermano Realista había llegado. Romántico cayó al suelo. El menor le ayudo a levantarse. Se sentaron juntos. A Realista, Romántico le ofreció algo de tomar, fue a la cocina. Volvió extrañamente pálido, a lo que Realista no le dio mucha atención, pensando que seria a causa de la sorpresa causada. Se sentó el mayor y el menor le dijo: -¿Qué es lo que piensas que haces? Me han dicho que has intentado varias veces suicidarte. ¿Crees que así se solucionaran tus problemas? Que poco compromiso con tu sociedad. Aunque tu desaparezcas los dilemas del pueblo prevalecerán si no existen los creadores de una solución.- Fue una larga charla en donde hablaron un poco sobre sus proyectos y amistades. Después entendieron lo distintas que habían sido sus vidas y esto luego de que se separaron de su madre, bondadosa y llena de sueños de igualdad, fraternidad y libertad para sus hijos. Aquí es cuando Realista le dijo a su hermano Romántico que si no se dio cuenta, ella siempre había deseado que ellos, sus sucesores viviesen esa libertad y que luego la difundieran. Le explicó que con todas esas corrientes pasionales que él experimentó no se puede conseguir lo que tanto anhelaba y logran resultados poco firmes y se sujetaban de un pilar tan frágil y cambiante como lo son las emociones. Cada revolución en la que participó fueron un paso hacia atrás en la moral del hombre, que sinceramente no le ayudaría a cambiar las cosas como estaban, y ese deseo de cambiar estas cosas debería ser su impulso para seguir viviendo.
Le contó que en los tanto años que estuvieron separados, conoció y se instruyó con lecturas de autores reconocidos, como Benito Pérez Galdós. Le resumió rápidamente su libro favorito “Marianela”, en el que creyó encontrar un personaje con el que se identificó completamente, por tener el mismo deseo de seguir adelante, siempre adelante. Para mayor detalle, Realista le dedicó una cita a su hermano, la que narraba el momento del desenlace de la historia, en donde la protagonista, Marianela, está muriendo.
“Carlos: Misterio no, no (…) es la realidad pura, la desaparición súbita de un mundo de ilusiones. La realidad ha sido para él nueva vida, para ella ha sido dolor y asfixia, la humillación, la tristeza, el desaire, el dolor, los celos…, ¡la muerte!” (Benito Pérez Galdós, Marianela, pág. 204) Tristemente, Realista le reveló que quizá, así como le ocurrió a Marianela, el hecho de descubrir que en realidad nunca sería amado o escuchado, en el ambienten el que desarrolla sus ideales, este era razón para que cambie su enfoque, que tenia que entender que no todo lo que él demanda, o dice necesitar para ser satisfecho, el ser humano era capaz de ofrecer. Aquí es donde le contó que él, junto a otros grandes doctores, logró hacer un cambio: una mejora en la medicina. Progresaron no solo en sus áreas, y esto para el bienestar del hombre, y así lograron “una mejor alimentación y de los progresos de la medicina y de la higiene. Los hombres aprendieron a combatir científicamente la cólera, la viruela, el tifus y la tuberculosis y a eliminar los focos infecciosos.” (Ricardo Kreba, Historia Universal, pág. 388) Y muchas cosas más logro el hombre, deseoso de seguir adelante, siempre adelante, decía Realista. Otros grandes autores literarios hablaban de jóvenes criollos, decididos en empezar un estudio en sus países para luego emprender las mismas grandes hazañas de los grandes europeos, y en sus casos, aplicar la nueva medicina en su país, con el fin de mejorar el estado de vida del ser humano.

Cuando Realista ya veía que su hermano estaba quedándose dormido (o así lo parecía), extrañamente pálido, le trató de llamar la atención diciéndole lo mucho que había progresado él en sus estudios. Que en esos días, gracias a su estado económico, tiene más libertades: de voto, de expresión, le escuchaban debido a que sabían que había tenido que pasar realmente por un largo camino antes de ser lo que era, y así poder conseguir sus riquezas, tanto concretas como abstractas.

Le habló de Augusto Compte, con quién compartía el mismo ideal de progreso continuo y sin fin para logar cada día una mejor recepción para el ser humano n la tierra. Este filósofo “considera a la ciencia como guía única de la Humanidad y confía en un progreso indefinido (ideales formados de la Ilustración). Pero hay que notar que, entonces el valor de la ciencia queda subordinado a estos ideales humanitarios (función práctica del saber), y que la misma ciencia es relativizada históricamente (relativismo del saber).” (Positivismo, Augusto Compte, pág. 349) con estas palabras quiso Realista abrirle los ojos a su hermano deprimido, por la inseguridad generada por los inestables actos que acometió. Además de esto, el menor le quiso demostrar cuán poco productivas eran las prácticas de revolución. Salieron juntos, había empezado a nevar. Romántico parecía un copo de nieve más que cae del cielo para luego desaparecer en el suelo caliente de la tierra (hasta cierto punto). Realista se dio cuenta pero prefirió seguir. Vio a su hermano seguro de lo que hacía, por eso prefirió seguir el camino. Llegaron al museo de Artes. Realista llevó directamente a Romántico al cuadro “La Barricada” de Ernest Meissonier. Se sentaron frente al mismo. El menor le preguntó si sabia lo que hacían ahí. Romántico le respondió afirmativamente con un si, pero no dijo más, quizás por orgullo o porque simplemente no tenía más fuerzas para proseguir. Entonces, Realista le declaró que era por el medio crudo y triste pero real con el que se retrató la caída de unos cuantos rebeldes revolucionadores. Las atrocidades de las revoluciones, ¿para qué? Le explicó que no creía que ese afán de querer copiar lo que ocurre en esa realidad externa es por nada o para convencer de que era bella. Por el contrario. La triste, penosa y desaireada vida del que muere en las revueltas revolucionaras creen que mueren sin causa y gloria alguna. Muchos nuevos artistas comparten ese ideal de querer cuidar la naturalidad, tanto sana como desdichada, del hombre. Este es manifestado en obras artísticas, representando, muchas veces en esos tiempos, las tristeza del hombre marginado, destruido, desviado y desposeído.

Por esto y más quiso convencerlo de que le acompañase en ese camino que es incapaz de recorrer solo. Creyó que es posible, siendo persistente en sus ciencias, cambiar la sociedad y hacerla más justa y feliz… Miró a su hermano. Horror. Sintió cómo su corazón se estrujaba en su pecho al ver que su hermano yacía sentado a su lado, sin color, sin el respirar profundo y apasionado, la mirada constante y una sonrisa petrificada.

Tristeza sintió Realista, pero no por siempre. Nunca supo si de verdad había muerto Romántico. A veces creía verle entre las acaloradas caras de los jóvenes emprendedores esperanzados en ver una sociedad más justa, a veces teniendo esos actos tan locos como los tuvo alguna vez su hermano mayor en sus mejores momentos. De algún modo sabía que su hermano aun se encontraba entre los vivos, acompañando a todos esos corazones deseosos libertad.

Comprendió que era fundamental y trascendente continuar los progresos que estaba logando con su equipo y que así lograría la libertad que deseaba en su siglo XIX. Que estaba en lo correcto; de que el pilar que levanta para la transformación de su realidad, tanto interior como exterior, se lograría consumar y perfeccionar ya que tenía fe, mejor dicho por él, una suerte de consecuencias que le apoyaban. Que todo ese apoyo medio científico que aporta, en su caso, serían también importantes para la larga trascendencia de la felicidad del ser humano.

Se dio cuenta de que quizás Romántico no habría podido eclipsarse de su vida de otro modo ni momento. Tal vez su hermano mayor era un llamado de atención a la sociedad diciéndoles que jamás se pueden dejar de lado los sentimientos humanos, como ocurrió en tiempos pasados.

Por esto es que Realista abrió los ojos, vio en donde vivía y en que se había convertido su sociedad. Lo que quería hacer entonces era actuar.

Felizmente Realista sabe que sus proyectos de progreso de continuaron y continuaran incluso en los nuevos continentes, y que los ideales de libertad del hombre se seguirán instruyendo hasta el final de los tiempos.

Epílogo:
Afortunadamente Realista pudo observar en su país que sus sueños de progreso y libertad no se quedaban estancados en su solo país, sino que se propagaba incluso hacia el Nuevo Continente. Leyó una vez en le diario lo siguiente:
“El gobierno de José Miguel Carrera
El grupo de acaudillado por Carrera tiene en mente proclamar la independencia, y por ello se dio a la tarea de difundir la idea en las páginas de “La Aurora de Chile”.”
(Osvaldo Silva Galdames, Breve Historia Contemporánea de Chile, pág.128)
Supo desde aquel momento que ese afán de expresar y exigir propios y liberales realmente son seguidos por los criollos, gente igual que él, la que solamente difería por las tierras que defendían. Sabía que esto les traería el progreso tecnológico y científico, ya que ellos lo exigirían como derecho para un mejor vivir.

Mabel Carabelli, IIIº C, 2008

Compacto Cultural Romanticismo y Realismo